Il ne craint pas les critiques ♣♣♣ Envol vers Saturne ♣♣♣ Léon Ichbiah

 

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Saturne :

 

https://www.stelvision.com/astro/saturne-la-majestueuse/

 

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Il y a une mini bibliothèque qui se constitue  en une étagère dotée de portes vitrées ouvrables juste à l'entrée du petit parc derrière la maison. Là, j'ai trouvé le livre qui s'intitule Léon Ichbiah Matricule 173293. Léon est entre autre, séfarade, élément important de son identité, car c'est sur cela que les nazis focalisaient.

Etre pris dans la tourmente de nazis, dont Léon Ichbiah ne voile pas le sadisme ahurissant...

 

J'emmène le livre avec moi à Hardelot ce jour.

 

Je ne comprends pas pourquoi il y a déni, chez certaines personnes, de ces années où tous les démons étaient lâchés sur les Juifs, les Gitans,  les handicapés, les homosexuels, car les photos qui témoignent par exemple du sadisme de scientifiques déments, même sur des enfants, qui témoignent aussi de l'existence des buchers, sont nombreuses. Et ce livre en contient quelques-unes où l'on se dit que de déments à démons il n'y a qu'un pas.

 

J'ai pris ce livre, à l'entrée du parc. Car la mémoire est un rappel pour la dignité. 

La dignité est quelque chose qui reste fragile chez bon nombre d'entre nous dans le sens où nous ne pensons qu'à notre confort bien souvent. 

C'est bien que ce livre soit là de ce fait. J'en ai lu pas mal de pages déjà. Je finirai de le lire sur la plage à condition qu'il ne pleuve pas. Et je le remettrai là où je l'ai trouvé. En mémoire de. Car je pense que les morts vivent avec nous. C'est du ciel à nos côtés, s'ils sont heureux. Je ne doute pas que Léon Ichbiah ait retrouvé sa femme et sa fille, gazée lorsqu'elle était bébé.   

Se sentir déplacé(e) dans un paysage ♣♣♣

 Tout le monde a déjà senti la crainte dans un endroit qui semble habité par des "forces obscures" ? Mon ami et moi avons vécu une expérience forte une nuit pendant les vacances à Balazuc, dans un endroit au bord de l'Ardèche. Il y avait une bonne trentaine de personnes sur la petite plage et d'un coup, plus personne n'a parlé. On a tous senti qu'il se passait quelque chose. Une présence hostile. Tout le monde l'a senti. Quelqu'un a dit : il faut faire demi tour, mais en fait on avait tous d'un seul mouvement, avant "l'injonction", fait demi tour dans un grand calme mais aussi une grande crainte.

L'auteure du poème, dans son commentaire qui sert d'introduction ici, parle de la crainte du chien. Elle a été au bord d'avoir peur sans céder à ce sentiment. La présence dans l'invisible devait être plus tolérante que celle que nous avons ressentie en Ardèche : très hostile. Cela paraît dingue, mais tout le monde, de ceux qui étaient là, en a reparlé le lendemain. Nous ne sommes plus allés dans cet endroit la nuit. Pour arranger les choses, on a su après, qu'un adolescent avait été sans doute tué à cet endroit mais que l'on aurait prétexté une glissade, sans faire d'enquête sur "l'accident". Nous sommes très cartésiens en France, à ce qu'il paraît, mais le jour.

 

Le commentaire du poème par l'auteure, que j'ai traduit ainsi :

"Alors que je vivais dans le Vermont rural avec mon chien cette année, je me suis sentie très déplacée dans le paysage luxuriant. Mais parce que je travaillais, j'ai intellectualisé ce sentiment comme étant tout à fait normal et j'ai occupé mes journées. Mon chien était cependant alarmé par tout ce qui pouvait potentiellement être caché et a passé les premiers mois ici à aboyer au moindre bruit. Parfois, le calme peut être confondu avec l'envoutement, envoutement d'une sorte de calme." "- Natalie Scenters-Zapico

 

en version originale :

 

“While living in rural Vermont with my dog this year I felt very displaced by the lush landscape. But because I was working I intellectualized this feeling as completely normal and went about my days. My dog however, was alarmed by everything that could potentially be hidden and spent our first few months here barking at any little sound. Sometimes quiet can be confused for haunting, haunting a kind of quiet.”
—Natalie Scenters-Zapico

 

J'ai lu le poème et n'ai pas vu où voulait en venir la personne qui a écrit le texte. Qui dit à la fin, vouloir que quelqu'un d'autre saigne... ne suis-je pas tombée sur une âme en peine qui va me plomber l'ambiance, comme en Ardèche le fantôme ? Du coup, bonsoir tout le monde, je vais me coucher.

Mais au fait, c'est elle-même qui hante les lieux, c'est pour cela qu'elle ne s'est pas sauvée ! Fichtre bleu ! Elle dit aussi qu'elle cherche à prier mais n'y parvient pas.

 

Je sais prier désormais du moins je le crois parce que je me sens bien avant pendant et après la prière. Je vais donc faire une prière pour les âmes en peine, puisqu'elle le demande quelque part.

 

Mais avant, sachez qu'ici il y a eu un joyeux boucan produit par nos chers voisins : des grands ploufs dans la piscine pourtant pas si grande que cela parmi les cris d'enfants qui semblaient prendre un bain de mer. Zéro fantôme.

 

 

 

Comment faut-il comprendre cela ? ♣♣♣ Poem a Day

Un homme est mis à la porte de chez lui avec toute sa famille et meurt d'une crise cardiaque parmi les policiers qui obéissent aux ordres. Pas de désobéissance civique.

 

Je lis ceci ce matin avec la mort de cet homme en tête :

 

Venez à moi, vous tous qui peinez
sous le poids du fardeau, dit le Seigneur,
et moi, je vous procurerai le repos.

 

Son départ "en douceur", disons rapide face à ceux qui le mettaient dehors de chez lui, fait que, d'un coup, il se pourrait bien que l'on montre un peu plus d'égards pour sa femme et ses enfants. Cette mort me rappelle l'histoire que racontait un homme de confession juive, témoin d'une scène ou un autre juif était torturé par des sadiques. D'un coup, il le voit tomber mort à leurs pieds. Les sadiques raconta le témoin étaient terriblement frustrés. Lui, il était parti avec un ouf de soulagement, c'est sûr. Paix à leur âme. 

 

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Le poème du jour de Poem a day comporte ce commentaire que je mets en introduction :

 

«Comme plusieurs de mes poèmes, il s'agit d'une valise emballée à la hâte, oscillant entre des crises requérant des soins délicats, une légèreté saisissante et le désespoir. Si nous examinons les quatre premières lignes, le chahut récurrent est identifiable: il est fait référence à une complication de la phrase souvent citée d’Emily Dickinson, "L’espoir est la chose avec des plumes", qui rentre dans une demi-référence à la règle de la comédie. La compréhension la plus simple de la dialectique hégélienne s’inscrit dans la conscience d’une lutte 1-2-3-4 pour l’ordre, qui s’accompagne de plus qu’un peu d’épuisement. Ce poème est écrit en janvier 2018, mais il trouve tout son sens dans la profonde blessure occasionnée par la perte du poète et l'enthousiasme de tornado Tomaž Šalamun, que j'ai eu la grande chance de rencontrer plusieurs fois alors que les soucis étaient moins prégnants. En fin de compte, j'aimerais que le poème soit l'expression de l'espoir d'une utilité personnelle face à la connaissance des mortels. »- Marc McKee

 

Il me semble que l'on peut traduire ainsi les premiers vers :

 

"C’est une chose d’être plein d'espoir, c'en est une autre d'avoir des plumes à foison et c'est une troisième chose de combiner les deux et faire en sorte que les quatrièmes choses survivent une fois qu'on les a envisagées ?

 

Cinq doigts en feu refermés en une métaphore

 

pour signifier notre refus à jamais, à jamais, à jamais.

 

La fumée au-dessus de l'hôpital est belle.

 

La fumée au-dessus de l'hôpital était belle.

 

Au-dessus de l'hôpital, la fumée apparaissait

 

et semblait parcourue de veines dissoutes

 

dans la mémoire, ce qui est une terrible façon

 

d'indiquer l'heure dans le froid."

 

 

 

La fin du poème est une allusion à la mort. Le poète étant en fauteuil dit :

 

Comme j'aimerai le son de mon propre cliquetis final, mais seulement quand je serai jeté à part, afin que ce cliquetis signale la fin des hostilités.

 

How I will love the sound of my own final clatter, but only if it comes when I am tossed aside to signal the end of hostilities.

 

 

On revient au "ouf" de soulagement dont je parlais précédemment. Quelle coïncidence. C'est le poème du jour que ce site américain a envoyé.

 

 

Marc McKee

It’s one thing to be hopeful and to be full
of feathers is another and it’s a third to
conflate the two and do fourth things
even survive being thought of?
Five fingers on fire close into a metaphor
about how we’ll never, never ever, never ever.
The smoke above the hospital is beautiful.
The smoke above the hospital was beautiful.
Above the hospital, the smoke looked
and seemed, its seams dissolved
into memory which is a terrible way
to tell time in the cold. I misread
the “Creve Coeur Camera” sign
of the shop beside the supermarket
as “Cri De Coeur Camera” like it is my job
to misread signs. Something beautiful arrived
in a helicopter, something beautiful left
forever. Here we go again, against,
aghast. Something in us floats, floated,
our feet dragging through future ruins.
I know, “something” is an ulcer
on any reaching, making intelligence
but the ulcer wants what it wants, to be
something after all. For an awful whale,
a moment tries to beach itself, it does,
I learn Tomaž has died
then it is a magnet of terrible power
when I know for certain Tomaž has died.
I convalesce, selfish as a branch punished
mildly by wind—Tomaž lived! and will,
but it’s only the kind of enough
nothing ever is. I feel I am being
ironed, and it all only burns. I feel
the subtraction machine subtracting
my maneuvers. I feel the abacus
in my brain, that accordion, finally.
Finally licked into char. Five. Now any chair
I steal into for any length of time
has three unsteady legs. Cri cri cri, etc.
It would be a swell time to have a handle on
any methodology for rising into the sky,
a really great time to turn into a bird.
What a time! the sun is out and it is snowing
and I am as close to being a plastic sword
as I ever have been. How I would love
some toddler coming into their tongues
or some beloved ancient to sentence me.
How I will love the sound
of my own final clatter, but
only if it comes when I am tossed aside
to signal the end of hostilities.