Comment faut-il comprendre cela ? ♣♣♣ Poem a Day

Un homme est mis à la porte de chez lui avec toute sa famille et meurt d'une crise cardiaque parmi les policiers qui obéissent aux ordres. Pas de désobéissance civique.

 

Je lis ceci ce matin avec la mort de cet homme en tête :

 

Venez à moi, vous tous qui peinez
sous le poids du fardeau, dit le Seigneur,
et moi, je vous procurerai le repos.

 

Son départ "en douceur", disons rapide face à ceux qui le mettaient dehors de chez lui, fait que, d'un coup, il se pourrait bien que l'on montre un peu plus d'égards pour sa femme et ses enfants. Cette mort me rappelle l'histoire que racontait un homme de confession juive, témoin d'une scène ou un autre juif était torturé par des sadiques. D'un coup, il le voit tomber mort à leurs pieds. Les sadiques raconta le témoin étaient terriblement frustrés. Lui, il était parti avec un ouf de soulagement, c'est sûr. Paix à leur âme. 

 

♣♣♣

 

Le poème du jour de Poem a day comporte ce commentaire que je mets en introduction :

 

«Comme plusieurs de mes poèmes, il s'agit d'une valise emballée à la hâte, oscillant entre des crises requérant des soins délicats, une légèreté saisissante et le désespoir. Si nous examinons les quatre premières lignes, le chahut récurrent est identifiable: il est fait référence à une complication de la phrase souvent citée d’Emily Dickinson, "L’espoir est la chose avec des plumes", qui rentre dans une demi-référence à la règle de la comédie. La compréhension la plus simple de la dialectique hégélienne s’inscrit dans la conscience d’une lutte 1-2-3-4 pour l’ordre, qui s’accompagne de plus qu’un peu d’épuisement. Ce poème est écrit en janvier 2018, mais il trouve tout son sens dans la profonde blessure occasionnée par la perte du poète et l'enthousiasme de tornado Tomaž Šalamun, que j'ai eu la grande chance de rencontrer plusieurs fois alors que les soucis étaient moins prégnants. En fin de compte, j'aimerais que le poème soit l'expression de l'espoir d'une utilité personnelle face à la connaissance des mortels. »- Marc McKee

 

Il me semble que l'on peut traduire ainsi les premiers vers :

 

"C’est une chose d’être plein d'espoir, c'en est une autre d'avoir des plumes à foison et c'est une troisième chose de combiner les deux et faire en sorte que les quatrièmes choses survivent une fois qu'on les a envisagées ?

 

Cinq doigts en feu refermés en une métaphore

 

pour signifier notre refus à jamais, à jamais, à jamais.

 

La fumée au-dessus de l'hôpital est belle.

 

La fumée au-dessus de l'hôpital était belle.

 

Au-dessus de l'hôpital, la fumée apparaissait

 

et semblait parcourue de veines dissoutes

 

dans la mémoire, ce qui est une terrible façon

 

d'indiquer l'heure dans le froid."

 

 

 

La fin du poème est une allusion à la mort. Le poète étant en fauteuil dit :

 

Comme j'aimerai le son de mon propre cliquetis final, mais seulement quand je serai jeté à part, afin que ce cliquetis signale la fin des hostilités.

 

How I will love the sound of my own final clatter, but only if it comes when I am tossed aside to signal the end of hostilities.

 

 

On revient au "ouf" de soulagement dont je parlais précédemment. Quelle coïncidence. C'est le poème du jour que ce site américain a envoyé.

 

 

Marc McKee

It’s one thing to be hopeful and to be full
of feathers is another and it’s a third to
conflate the two and do fourth things
even survive being thought of?
Five fingers on fire close into a metaphor
about how we’ll never, never ever, never ever.
The smoke above the hospital is beautiful.
The smoke above the hospital was beautiful.
Above the hospital, the smoke looked
and seemed, its seams dissolved
into memory which is a terrible way
to tell time in the cold. I misread
the “Creve Coeur Camera” sign
of the shop beside the supermarket
as “Cri De Coeur Camera” like it is my job
to misread signs. Something beautiful arrived
in a helicopter, something beautiful left
forever. Here we go again, against,
aghast. Something in us floats, floated,
our feet dragging through future ruins.
I know, “something” is an ulcer
on any reaching, making intelligence
but the ulcer wants what it wants, to be
something after all. For an awful whale,
a moment tries to beach itself, it does,
I learn Tomaž has died
then it is a magnet of terrible power
when I know for certain Tomaž has died.
I convalesce, selfish as a branch punished
mildly by wind—Tomaž lived! and will,
but it’s only the kind of enough
nothing ever is. I feel I am being
ironed, and it all only burns. I feel
the subtraction machine subtracting
my maneuvers. I feel the abacus
in my brain, that accordion, finally.
Finally licked into char. Five. Now any chair
I steal into for any length of time
has three unsteady legs. Cri cri cri, etc.
It would be a swell time to have a handle on
any methodology for rising into the sky,
a really great time to turn into a bird.
What a time! the sun is out and it is snowing
and I am as close to being a plastic sword
as I ever have been. How I would love
some toddler coming into their tongues
or some beloved ancient to sentence me.
How I will love the sound
of my own final clatter, but
only if it comes when I am tossed aside
to signal the end of hostilities.