Il compose

Patrick a composé une dizaine de chansons, j'en chante cinq toute seule (dont deux qui datent d'il y a longtemps); nous chantons ensemble le soir, à la veillée,  enfin à presque toutes les veillées. Ma voix reprend de l'aisance. Pour certaines chansons, je ne chante pas dans mon ton car j'accompagne Patrick qui chante sur un autre ton. Soit en ce cas, ma voix est assez dans l'aigu,  ou elle peut opter pour le grave. J'ai le choix de l'accompagnement.

Le chant stimule la mémoire, la concentration et fait du lien de ce fait à soi, aux autres...

 

Les chansons ne sont pas tristes, elles ont une tonalité plutôt joyeuse pour certaines, une autre rend hommage à Jean Benoit, "mort d'ennui de lassitude" après que Margot l'a abandonné pour un gars qui n'était pas allé se faire estropier au front lors de la Première guerre mondiale. Un Hommage à Jean Benoît qui n'est pour autant pas fait dans la tristesse. C'est le savoir faire du chansonnier Patrick Vast.

Blocages malheureux

«La situation dont parle le poème est assez autobiographique, et j’ai choisi de l’écrire en raison de la nature complexe de la dynamique familiale, en particulier des relations mère-fille, souvent imprégnées d’histoires et de traumatismes émotionnels inconnus des générations qui suivent ou même aux personnes impliquées. Dans ce cas, il s’agissait de ma mère et de ma grand-mère maternelle, et je voulais que ce poème illustre la nature complexe de leur relation qui interdit tout étiquetage facile ou tout blâme. »

 

Son poème, lu sur le site Poem a day :

 

 

Fractured

 

Hali Sofala-Jones

My grandmother is only one day
into her infirmity and doped up
on Morphine. Her shoulder is immobile

beneath layers of plaster.
Her eighty-five-year-old frame droops
from the weight of it.

My mother confesses:
she cannot take care of her mother.
I am not she says a nursemaid.

My mother is angry. Angry
at my sister who didn’t give enough
support, angry at my grandmother

for shuffling her feet, angry even
at the dog that was tucked beneath
my grandmother’s arm

as they all three tried to squeeze
into the door of the vet’s office.
She calls me from the emergency room

to say that grandmother fractured her shoulder
in three places. She’s become an invalid
overnight, she says. My sister calls her cruel

for refusing to run the bathwater, refusing
to wash my grandmother’s naked body, for
not even considering renting

a wheelchair for her to move from place
to place. When grandmother whispers
that she is afraid to walk, my mother

tells her that there’s nothing wrong with
her legs, tells her she’ll have to go to a
nursing home if she won’t walk

to the bathroom: one piss in the bed is
understandable, two is teetering too
close to in-home care.

 

My sister does not understand that there
is too much to overcome between them—
always the memory of the black dress

grandmother refused to wear
on the day of her husband’s funeral—
the way she turned to my mother and said,

I am not in mourning.

l'exercice du matin ♣♣♣ Les noms lus ce matin ♣♣♣ Melody

 

Stop a minute, right where you are. Relax your shoulders; shake your head and spine like a dog shaking off cold water. Tell that imperious voice in your head to be still.

~ Barbara Kingsolver

 

Arrête-toi une minute, juste là où tu es. Détends tes épaules : secoue ta tête et ta colonne vertébrale comme un chien qui s'ébroue pour évacuer l'eau froide de sa fourrure. Dis à cette voix impérieuse que tu as dans la tête de rester tranquille.  

 

Commentaire :

 

Des réflexes nouvellement acquis dérivant de la culture qi gong chez Barbara ou c'est inné comme chez le chien chez elle ?

Les chinois ancestraux ont pris ce qu'ils trouvaient de bienfaisant dans chaque animal, pour soigner l'homme de divers malaises et autres mal être transitoires.

 

♣♣♣

 

Lus ce matin dans Hozana, ces noms :

 

Sainte Bègue d'Egremont, religieuse ermite ; Saint Onésiphore, martyr ; Vénérable Uberto Mori, père de famille

Sans oublier  saint Garrigue.

Commentaire : des religieux des diverses religions (hormis chez les Bouddhistes je pense et quelques autres minorités religieuses inconnues de moi), comme les non religieux, ont élevé des bûchers ou ont désigné des gens à torturer, soit moralement soit physiquement. Quel dommage pour le message des saints, inspiré de Dieu. Certains ont passé et passent outre le milieu dans lequel ils évoluent et font le bien, miraculeusement... car c'est une chose rare. Ces saints ont des vies qui m'épatent bien souvent. Notamment saint François, mais aussi d'autres. Je ne suis jamais épatée par les criminels. C'est un bon signe pour ma pomme.

 

♣♣♣

 

Comment Melody introduit  son poème :

 

"About This Poem

 

“This is part of The Convert, a series of poems I’m working on for my third collection. They explore my becoming Catholic after our youngest daughter was born, and the spiritual and liturgical experiences of my childhood, despite my Chinese immigrant parents not being religious at all. Finding my faith life is still new and strange, so I tell these stories of doubt, consolation, and cultural navigation in the third person, with a character who tries to understand wounds, healing, and resurrection while being invaded by a cold sore on her lip.”'
—Melody S. Gee

 

De parents émigrés n'ayant pas de religion, Melody S. Gee, après la naissance de sa plus jeune fille adopte la religion catholique. Ses poèmes explorent cette expérience, ainsi que celles, liturgiques et spirituelles de son enfance, en dépit du fait que ses parents n'avaient pas de religion. Elle estime que sa vie dans la foi est encore nouvelle et étrange, alors elle raconte à la troisième personne, un feu sauvage sur la lèvre, ces histoires de doute, de consolation et de navigation culturelle avec un personnage qui essaie de comprendre les blessures, la guérison et la résurrection. 

 

Le poème :

 

 

The Convert Wants Wounds, Not Scars

 

Melody S. Gee

The wound on her lip goes white
before returning red.

The virus erupts the lines between chin and
lip, between lip and philtrum.

A sore across two continents of skin, a
bridge of lava.

She will feel healed when the flesh
color returns. The variation

is the aberration. Blood courses to
deliver a clot. Vessels

bouquet under the scalp or in the
womb, in places where we

heal fastest. Cells scramble
a lean-to scab, a mortar of new skin.

The body wants to draw its
seams together.

But Jesus hangs before the
convert eternally

wounded, eternally weeping
from his gashes.

How to open hers without nails or
thorns? How to measure

heartbeats without seeing blood
heave out its rhythms?

A gush slows under pressure
even as the pulse

goes on. Our lesions take air, our
infections seek sunlight. How to

 

resist our unwilled mechanisms to
staunch?

We push through the same tear in the
world and leave it sore.

When we come, we come open.

Pick a wound slow to bleed and
slower to seal. We cream

the scar to fade our atlas of living—what
itched its way to a silver road,

what shadow constellation of pox. The
convert counts Jesus’ wounds.

If you count both hands and both feet, all
lashes and piercings

and the forsaken cry, the number is
higher and lower than anyone’s.

 

Les piercings ! les flagellations... un univers de sado masos à traverser ou pas... à enjamber. Doux Jésus... qui l'a traversé ! Et maintenant le voilà au-dessus de la mêlée. Ouf pour nous.