Haies fleuries, un poème de Armand Dehorne

le poème se termine par l'expression d'un sentiment de culpabilité, de honte même, de fatalité et de compassion mélangées. Son chant sous-tend le texte jusqu'au bout. Voici le poème :

HAIES FLEURIES

 

O voitures, j’ai mal dans mon corps désolant

Des plaintes d’un ami malheureux, ressemblant,

Qui pleure à la fenêtre au-dessus de sa ville…

 

Les étoiles débiles

Ont grand’peine à paraître,

Le conducteur se tait, 

Les nuées sont rapides.

 

Le cri de la chouette

Est plus faux que jamais.

Tous les lieux que j’aimais

Dépérissent en moi,

Se muent en clarinettes,

Qui chantent d’un long nez

Les amours de benêts.

 

Reviendrez-vous pour moi, comètes des charmilles ?

Reviendrez-vous un jour, brûlantes jeunes filles ?

Vos sanglots sur mon cœur tiennent lieu de famille.

 

O voiture, qui vas cahotant ton vieux bruit,

Dans les basses prairies de minuit,

Les vaches, épaissies par de gluants herbages,

Poussent, non des soupirs, mais des souffles sauvages,

Qui montent en geysers sans qu’on les voie descendre ! 

Dis-moi, toi qui secoues tes planches grelottantes,

Toi qui portes mon corps, mais ne l’as pas connu,

Pour qui balances-tu ta lanterne de corne

Qui n’est pas allumée ?

Est-ce un homme vivant que tu crois ramener

Ou bien quelques sanglots de farouche hyménée ?

 

Gambadent devant nous,

Se jettent à genoux,

Se mordent dans le cou,

Gémissent tout à coup,

De nombreuses licornes,

Qui, de ton dur cheval et de ma fièvre nées,

Dans ce vieux animal, reviendront s’enfermer !

 

Voiture ! Que de soins, que de jeunes vocables,

Pour dire qu’on s’ennuie et qu’on est détestable…

Si tu veux t’arrêter, arrêtons-nous, qu’importe !

« Autant ici qu’ailleurs », lirait-on sur la porte.

Quel pays désormais s’ajusterait aux cris

Dont se blesse lui-même un orgueil si meurtri ?

Autant ici qu’ailleurs…

Le poids de la douleur fait basculer la terre ;

Amour ne s’aime pas ; malheur au solitaire !

 

La forte odeur du gros cheval

Emplit chaudement la carriole.

Les licornes, ces faux-narvals,

Recommencent leurs cabrioles

Qui ne sont point navales.

 

Oh ! J’ai peur des maisons tristement retirées,

Emules seulement des muets végétaux,

Qui s’écoutent mourir en briques desserrées

Au bout d’un sentier fourbe et qui s’enlise tôt.

 

Qu’y fait sournoisement l’humanité cupide ?

Les gens ! De quels argents ont-ils l’heure occupée,

Ruminants de manants, dont les têtes stupides,

Plutôt feignant de l’être !

Ne s’évadent jamais par la moindre échappée !

 

Pourquoi chercher, pourquoi comprendre ?

Charge plutôt ton front de cendres !

Ici, comme là-bas, dans le même moment,

Simultanéité des laideurs éternelles,

Tous les maux sont conçus et sont exécutés !

 

Vivre ! Crime normal, affaire ténébreuse,

Injustice parfaite et sournoise infamie,

Atrocité qu’on loue et dégoûtant triomphe.

 

Je fus vil et coupable autant que tous les autres,

Mais peut-on se vanter des flammes de la honte ?

J’étouffe ma mémoire et je veux oublier.