"Je m'appelle Romeo Castellucci ...

" Le metteur en scène s’avance au centre du plateau : «Je m’appelle Romeo Castellucci.» Ce seront les premiers, et presque seuls, mots du spectacle. Pourquoi dit-il son nom ? Certains songeront non pas aux premières lignes de la Divine Comédie, mais à Moby Dick : «Disons que je m’appelle Ishmaël.» La phrase complète, on ne l’entend pas mais on la comprend : «Je m’appelle Romeo Castellucci et c’est moi qui ai peur.» Sur le devant de la scène, des maîtres-chiens ont amené leurs animaux d’attaque, qui se ruent en aboyant sur le metteur en scène. Même protégé par un uniforme d’exercice, on suppose qu’il n’est pas à cet instant sur un lit de roses.

Catharsis. Cela pourrait être le point de départ d’une traversée des horreurs jouant sur les nerfs des spectateurs. C’est l’inverse. Catharsis, ou transfert de l’émotion collective, la scène des chiens lève l’ambiguïté : c’est l’artiste qui prend les risques. Où est l’Enfer selon Castellucci ? Ici, maintenant, dans les murs du palais des Papes. Dans les cohortes de touristes qui le visitent, écouteur collé à l’oreille (ils déambulent sur le plateau tandis que les spectateurs prennent place dans la cour d’honneur), mais aussi, dans les moindres recoins des vieilles pierres, qui s’illuminent de reflets fantastiques, comme si l’espace d’un soir elles réfléchissaient leur mémoire.

Longue ascension après la scène des chiens : un grimpeur à mains nues gravit la paroi en silence, s’accrochant aux corniches, franchissant d’un balancement le surplomb d’une fenêtre ; là, suspendu bras en croix, telle une figure de Léonard de Vinci, ici gargouille figée presque à l’horizontale. L’irréelle beauté de cette escalade est naturellement suspendue à la peur de la chute, comme au cirque sous le trapèze. Quelque chose tombe enfin qui n’est pas un corps mais un ballon de basket. Dont les rebonds déclenchent d’épouvantables sons en cascade.

Cris, halètements, clameurs d’un match de foot, grésillements d’une ligne à haute tension ou d’un arc électrique, crissements d’une scie (le musicien Scott Gibson a, paraît-il, enregistré pour de vrai des dissections de cadavres), la cour d’honneur souffle le vacarme. Plus inquiétants encore, ces claquements qui font trembler les gradins avant que ne surgisse sur le plateau, sinon le Léviathan, du moins un cheval blanc d’Apocalypse. «Jean», l’auteur de l’Apocalypse, c’est d’ailleurs le nom que l’enfant tague à la bombe de peinture rouge. Un sacrilège, une note d’humour. Si le déploiement des visions n’a rien d’une grand-messe, c’est que tout se déploie avec une fluidité et un souci de la composition qui ne laisse aucune place au solennel." ...

René Solis  Libération