Regards - poesie

Mon arbre de Francis Ponge

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Fri, 04 Dec 2009 08:26:00 +0100

Mon arbre

Mon arbre dans un siècle encor malentendu,

Dressé dans la forêt des raisons éternelles

Grandira lentement, se pourvoira de feuilles,

À l’égal des plus grands sera tard reconnu.

Mais alors, il fera l’orage ou le silence,

Sa voix contre le vent aura cent arguments,

Et s’il semble agité par de nouveaux tourments,

C’est qu’il voudra plutôt se débarrasser de son trop de

[ science.

Francis Ponge 1926

La fin de l'automne

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Sat, 21 Nov 2009 01:46:00 +0100

francis Ponge perçoit dans ce poème, La Nature comme une entité à l'humeur fantaisiste mais qui sait quand même un peu ce qu'elle fait. Surtout lorsque l'hiver, il lui semble que, dans un état de dénuement extrême auquel "sa forte constitution résiste", elle se mette enfin à réfléchir. Si bien que des petits bourgeons peuvent se pointer "en toute connaissance de cause".

Une façon à la fois complexe et enfantine de personnifier La Nature, reliant chacun à sa propre enfance. Un rafraîchissement délicieux.

Voilà le poème en question :

La fin de l’automne

Tout l’automne à la fin n’est plus qu’une tisane froide. Les feuilles mortes de toutes essences macèrent dans la pluie. Pas de fermentation, de création d’alcool : il faut attendre jusqu’au printemps l’effet d’une application de compresses sur une jambe de bois.

Le dépouillement se fait en désordre. Toutes les portes de la salle de scrutin s’ouvrent et se ferment, claquant violemment. Au panier, au panier ! La Nature déchire ses manuscrits, démolit sa bibliothèque, gaule rageusement ses derniers fruits.

Puis elle se lève brusquement de sa table de travail. Sa stature aussitôt paraît immense. Décoiffée, elle a la tête dans la brume. Les bras ballants, elle aspire avec délices le vent glacé qui lui rafraîchit les idées. Les jours sont courts, la nuit tombe vite, le comique perd ses droits.

La terre dans les airs parmi les autres astres reprend son air sérieux. Sa partie éclairée est plus étroite, infiltrée de vallées d’ombre. Ses chaussures, comme celles d’un vagabond, s’imprègnent d’eau et font de la musique.

Dans cette grenouillerie, cette amphibiguïté salubre, tout reprend forces, saute de pierre en pierre et change de pré. Les ruisseaux se multiplient.

Voilà ce qui s’appelle un beau nettoyage, et qui ne respecte pas les conventions ! Habillé comme nu, trempé jusqu’aux os.

Et puis cela dure, ne sèche pas tout de suite. Trois mois de réflexion salutaire dans cet état ; sans réaction vasculaire, sans peignoir ni gant de crin. Mais sa forte constitution y résiste.

Aussi, lorsque les petits bourgeons recommencent à pointer, savent-ils ce qu’ils font et de quoi il retourne, — et s’ils se montrent avec précaution gourds et rougeauds, c’est en connaissance de cause.

Mais là commence une autre histoire, qui dépend peut-être mais n’a pas l’odeur de la règle noire qui va me servir à tirer mon trait sous celle-ci.

Francis Ponge

Extrait de poème de Victor Hugo et dessin matinal

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Mon, 16 Nov 2009 08:25:37 +0100

Fondane

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Tue, 03 Nov 2009 23:51:14 +0100

“Oui, j’ai été un homme comme les autres hommes,
nourri de pain, de rêve, de désespoir. Eh oui,
j’ai aimé, j’ai pleuré, j’ai haï, j’ai souffert,
j’ai acheté des fleurs et je n’ai pas toujours
payé mon terme.

[…]

J’ai lu comme vous tous les journaux tous les bouquins,
et je n’ai rien compris au monde
et je n’ai rien compris à l’homme,
bien qu’il me soit souvent arrivé d’affirmer le contraire.
Et quand la mort, la mort est venue, peut-être
ai-je prétendu savoir ce qu’elle était mais vrai,
je puis vous le dire à cette heure,
elle est entrée toute en mes yeux étonnés,
étonnés de si peu comprendre –
¬avez-vous mieux compris que moi?

Et pourtant, non!
je n’étais pas un homme comme vous.
Vous n’êtes pas nés sur les routes,
personne n’a jeté à l’égout vos petits
comme des chats encore sans yeux,
vous n’avez pas erré de cité en cité
traqués par les polices,
vous n’avez pas connu les désastres à l’aube,
les wagons de bestiaux
et le sanglot amer de l’humiliation,
accusés d’un délit que vous n’avez pas fait,
d’un meurtre dont il manque encore le cadavre,
changeant de nom et de visage,
pour ne pas emporter un nom qu’on a hué
un visage qui avait servi à tout le monde
de crachoir!

Un jour viendra, sans doute, quand le poème lu
se trouvera devant vos yeux. Il ne demande
rien! Oubliez-le, oubliez-le! Ce n’est
qu’un cri, qu’on ne peut pas mettre dans un poème
parfait, avais-je donc le temps de le finir?
Mais quand vous foulerez ce bouquet d’orties
qui avait été moi, dans un autre siècle,
en une histoire qui vous sera périmée,
souvenez-vous seulement que j’étais innocent
et que, tout comme vous, mortels de ce jour-là,
j’avais eu, moi aussi, un visage marqué
par la colère, par la pitié et la joie,

un visage d’homme, tout simplement!”

Préface en Prose, 1942

http://www.laboiteasorties.com/2009/10/benjamin-fondane-un-poete-roumain-deporte-a-decouvrir-au-memorial-de-la-shoah/

Saint-John Perse

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Wed, 14 Oct 2009 10:49:40 +0200

«　... Première publication dans la NRF en 1909, avec Images à Crusoé, variation poétique et évocation de la figure essentielle de l'exilé, autour du mythe littéraire fondé par Defoe. Éloges, premier recueil proprement dit est publié en 1911 sous le nom de Saintléger Léger, frappant les esprits par l'originalité du ton. Il réussit le concours d'entrée au Ministère des Affaires étrangères en 1914, et y commence une carrière administrative puis réellement diplomatique à partir de 1916, année où il est nommé secrétaire d'ambassade à la Légation de France à Pékin. Il restera en Chine jusqu'en 1921, occupant divers postes consulaires et menant surtout au cours de ce séjour un important cheminement intellectuel et philosophique au contact des spiritualités asiatiques. C'est en 1924 qu'est publiée sous le pseudonyme de Saint-John Perse l'une des moissons les plus substantielles de cette période et l'un des sommets de l'œuvre, Anabase, qui sera traduit plus tard par T.S. Eliot, Walter Benjamin, Rilke ou encore Ungaretti. …　»

http://www.lehman.cuny.edu/ile.en.ile/paroles/perse.html

... à partir de cent poèmes de Roumi

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Mon, 12 Oct 2009 08:49:00 +0200

"Chants d'amour de Roumy" au Théâtre des Bouffes du Nord à Paris (20h30).

* Spectacle musical de Jean-Claude Carrière et Nahal Tajadod à partir de cent poèmes de Roumi, poète iranien.

Source : France Info

Les amours dont l'objet n'est que beauté physique ne sont pas amour vrai.»
[ Djalal al-dîn Rûmi ]

Ta tâche n’est pas de chercher l’amour, mais simplement de chercher et trouver tous les obstacles que tu as construits contre l’amour.»
[ Djalal al-dîn Rûmi ]

Le passé et le futur n'existent qu'en relation avec toi ; tous deux ne sont qu'un, c'est toi qui penses qu'ils sont deux.»
[ Djalal al-dîn Rûmi ]

Source : Evene

Sévères rimbaldologues

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Wed, 07 Oct 2009 05:06:00 +0200

"C’est que nous sommes ici en présence de deux camps de la critique rimbaldienne, même si, au fil de la lecture, il nous a semblé qu’André Guyaux était encerclé par une troupe de rimbaldologues sévères, bien décidés à lui régler son compte en raison de différends apparemment très anciens ..."

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article1313

Mahmoud Darwich

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Mon, 05 Oct 2009 13:37:58 +0200

«Un poète n’est jamais libre tant que les autres ne le sont pas»

http://www.lexpressiondz.com/article/3/2009-10-03/68128.html

Les sources de la nuit de Robert Desnos

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Sun, 27 Sep 2009 16:50:00 +0200

Les sources de la nuit

Les sources de la nuit sont baignées de lumière.

C’est un fleuve où constamment

boivent des chevaux et des juments de pierre

en hennissant.

Tant de siècles de dur labeur

aboutiront-ils enfin à la fatigue qui amollit les pierres ?

Tant de larmes, tant de sueur,

justifieront-ils le sommeil sur la digue ?

Sur la digue où vient se briser

le fleuve qui va vers la nuit,

où le rêve abolit la pensée.

C’est une étoile qui nous suit.

À rebrousse-poil, à rebrousse-chemin,

Étoile, suivez-nous, docile,

et venez manger dans notre main,

Maîtresse enfin de son destin

et de quatre éléments hostiles.

Hélène Martin chante un poème de Jean Genet

noreply@hautetfort.com (Sauge) — Fri, 11 Sep 2009 09:00:41 +0200